Сжала руки под темной вуалью...
<<Отчего ты сегодня бледна?>>
-- Оттого что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.
Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот...
Я сбежала, перил не касаясь,
Я сбежала за ним до ворот.
Задыхаясь, я крикнула: <<Шутка
Все, что было. Уйдешь, я умру>>.
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: <<Не стой на ветру>>.
***
А.Ахматова
Сольвейг
Сольвейг! О, Сольвейг! О, Солнечный Путь!
Дай мне вздохнуть, освежить мою грудь!
В темных провалах, где дышит гроза,
Вижу зеленые злые глаза.
Ты ли глядишь иль старуха-сова?
Чьи раздаются во мраке слова?
Чей ослепительный плащ на лету
Путь открывает в твою высоту?
Знаю - в горах распевают рога,
Волей твоей зацветают луга.
Дай отдохнуть на уступе скалы!
Дай расколоть это зеркало мглы!
Чтобы лохматые тролли, визжа,
Вниз сорвались, как потоки дождя,
Чтоб над омытой душой в вышине
День золотой был всерадостен мне!
А. Блок
А автор этих стихов Наталья Поплавская - поэтесса, автор единственного сборника "Стихи зеленой дамы". 1914-1916 www.antikbook.ru/sold/?bookshow1=5540
На эти стихи написал и исполнил романс П.Лещенко.
russian-records.com/details.php?image_id=12548&l=russian
Ты едешь пьяная и очень бледная
По тёмным улицами совсем одна.
И смутно помнишь ты ту скобку медную
И штору синюю окна.
А на диване подушки алые,
духи "Дорсей", коньяк "Мартель".
Глаза янтарные, всегда усталые,
Распухших губ любовный хмель.
Пусть муж обманутый и равнодушный
Жену покорную в столовой ждёт.
Любовник знает: она, послушная,
Молясь и плача, опять придёт.
Пришлось узнать ей жизнь тротуарную
И быть любовницей не знать кого.
И только хмель один всё разрешает:
Позор и стыд. И для чего?
А ведь когда-то она счастливая,
В любви и верности клялась.
Теперь больная и вся разбитая
К себе домой она плелась.
И вот в каморочке муж слёзно молится,
Она, родимая, уж не живёт.
Любовник строгий того не знает,
Что больше нет её, и не придёт.
Откуда знаю? :))) Люблю нежнейшею любовию эти самые духи Дорсей (Tilleul D`Orsay www.fragrantica.ru/perfume/D-Orsay/Tilleul-477.html), их, правда, современную версию. Это самая лучшая в мире липа в парфюме, самая натуральная, самая прекрасная...
И эта ваенга ]:-> ]:-> ]:-> переврала самое главное - название воспетых духов, обозвала их каким-то самопридуманным гарсоном. Фу на эту дуру... :-\\
Наля писал(а)
Люблю нежнейшею любовию эти самые духи Дорсей (Tilleul D`Orsay www.fragrantica.ru/perfume/D-Orsay/Tilleul-477.html), их, правда, современную версию. Это самая лучшая в мире липа в парфюме, самая натуральная, самая прекрасная...
И эта ваенга переврала самое главное - название воспетых духов, обозвала их каким-то самопридуманным гарсоном. Фу на эту дуру...
Слов нет. Остаётся только *rofl* . :-)
Что пить-почитай в указе
Что есть-в полезных советах
Указ прочитай три раза
И два о крылатых ракетах
Где жить-разузнай в исполкоме
На что,-разве это важно?
Что петь тебе скажут в горкоме
Борцом будь за мир отважным!
С кем спать-спроси у ячейки
Дадут там ответ достойный
Позором клейми недоделки
Нет,крикни звездным войнам
Что не так-обратись в газету
И в радио передачу
Помогут отцовским советом
И недруги все заплачут
Зарплату отдай в фонд мира
Пусть в мире смеются дети
С начальством будь скромным и смирным
Оно за тебя в ответе
Вступай в доссаф скорее!
Крепи страны оборону!
В месяц 30 копеек
И за оборону спокоен)
Партии нашей слава!
Пройдя поклонись обкому
Да здравствует наша держава!
Великие наши законы
В жизнь Ильича заветы!
Вперёд с нами алые стяги
Все мы за мир в ответе!
Поднимем повыше флаги!!!
Егор Летов.
Его тяжело читать, не укладывается в столбик...
Дураки
Мне по жизни всегда тяжело с дураками, не понять мне победного их естества. Где ни встречу их - в Бостоне, в Риме, на Каме, - я ломаюсь. Пасую. Теряю слова. На их фоне литом я - разорванный в клочья. И летят в никуда, словно пух с тополей, все тревоги мои, все мои многоточья мимо тех, для кого одноточья милей. Дураки не умеют высчитывать шансы, им достаточно в спектре лишь пары цветов. Ну а я так затейливо верю в нюансы и так страшно к ответам простым не готов. Я нелепым галопом скачу по манежу; мне комфортно, как будто корове на льду... Семикратно подумав - я вряд ли отрежу. А отрезав - на "нет" от сомнений сойду. Хорошо им - красивым, простым, белобровым; направленья у них - только север и юг. На моих же дорогах свихнулся бы Броун, заблудившись на тропах, заверченных в круг. Тяжело на балу. Тяжело после бала. Неприглядна жара. Безобразны дожди. Вечный поиск решений... Хорошего мало в старом шахматном правиле: "Взялся - ходи".
В нервотрёпочных буднях, в их шуме и гаме, ежечасно с добром соревнуется зло. Мне по жизни всегда тяжело с дураками. Им, наверное, тоже со мной тяжело. Все беседы у нас - "До свиданья!" и "Здрасьте!"; мы друг друга навряд ли заденем плечом... Мой хронический вирус житейских несчастий их иммунным системам, считай, нипочем. В остальном - мы по тем же гуляем бульварам и глядим, как уходят июльские дни... Право, лепо ли мстить неразумным хазарам лишь за то, что не слишком разумны они?! Тут копи, не копи - а судьба раскулачит. Что ни делай, а в трюме откроется течь... Раз уж "счастье" и "разум" - антонимы, значит, вся игра изначально не стоила свеч. Но метания эти подспудны. Бесшумны. Единица, дрожа, изгибается в ноль. В обывательском крике: "Ты чё, больно вумный?!" к слову "ум" не случайно приставлена "боль". Болевые рецепторы резво затронув и освоив страданий земных буквари, вездесущие сто миллиардов нейронов планомерно взрывают меня изнутри.
Но покуда живу, никому не мешая, не встревая в бои, не плывя за буи, - мне осталась надежда. Одна. Небольшая. На нее лишь одну упованья мои. Надоело искать оправданья фальстартам и держаться за древки привычных знамён... Я умён - по обыденным чьим-то стандартам. По высоким стандартам - не слишком умён. Ну а значит - не всё так печально и тускло, и финал постановки не так уж и скор: я не знаю, о чем говорил Заратустра и не знаю, о чем промолчал Кьеркегор. Слишком рано смотреться в глубины колодца - оптимизма из чаши хлебнуть бы сперва... Мне по-прежнему Борхес никак не даётся, да от Пруста ужасно болит голова. От высокой культуры мне только убытки. Я не то чтобы неуч, всего лишь простак - и совсем соловею от музыки Шнитке, и Кандинский мне что-то не близок никак. Надоело кровавыми плакать стихами, полагаясь на прихоть тревог и молвы...
Дураки, я весь ваш. Всей душой. С потрохами.
И хочу быть счастливым, как счастливы вы.
samlib.ru/g/gabrielx_a_m/
Когда цветных огней гирлянды
Развесят город на домах
Когда в театрах музыканты
Ждут дирижера первый взмах
Когда я вечером скучаю
Могу ли я, тебя просить?
меня к себе,на чашку чая
Ты не смогла бы пригласить?)
И у тебя,в гостях я замечаю
И в этом есть,твоя вина.
Что выпивая,чашку чая
Я вдруг пьянею,без вина!)
Весёлые ребята.
Каждый выбирает для себя
Каждый выбирает для себя
Женщину,религию,дорогу
Дьяволу служить или пророку
Каждый выбирает для себя
Каждый выбирает по себе
Слово для любви и для молитвы
Шпагу для дуэли, меч для битвы
Каждый выбирает по себе
Каждый выбирает по себе
Щит и латы, посох и заплаты
Меру окончательной расплаты
Каждый выбирает по себе
Каждый выбирает для себя
Выбираю тоже как умею
Ни к кому претензий не имею
Каждый выбирает для себя...
...Я одиноким волком в поле
Тому уж рад, что я на воле.
Мой рок, мой выбор, мой обман,
- Полуогонь-полутуман.
Полусвободный выбор мой
- Нелёгкий, долгий путь домой.
Я - бесконечный поединок,
Большой турнир с самим собой.
И одиночества стена,
Но мне спасительна она.
mindraw.web.ru/stih2.htm
ИВАСИ
Ну вот и все, дружок
Пора открыть кингстоны
К добру не привели
Проказы на воде
Ну сколько ж можно плыть
К безмерно удаленной
Единственной своей
Загадочной звезде
Уже запал не тот
Чтоб курс держать упрямо
И всем ветрам назло
Стремиться в никуда
И очень тяжело быть Васкою Да Гамой
Когда во тьме горит
Всего одна звезда...
Не лучше ль скромно лечь
На дно среди угрюмых
Глубоководных рыб
С отравленным хвостом
Ведь золото лежит
На дне, в пиратских трюмах,
А поверху плывет бессмысленный планктон...
Но что меня влечет
К границам небосклона
О чем терзаюсь я
В бреду и наяву,
Зачем же я опять
К безмерно удаленной
Единственной своей
Плыву,плыву, плыву...